Lincoln Road. Miami. Restaurantes y tiendas diversas. Noche. Clima templado. Manos en los bolsillos. Caminando.

En las entradas de algunos establecimientos, lejos del bullicio, personas sin hogar durmiendo al lado de sus fieles perros.

En el nicho de una tienda de antigüedades, también cerrada, una estampa inolvidable.

Dos leones de bronce y, en medio, aquella escultura de tamaño natural: una banca sobre la que una niña, también de bronce, lee eternamente un libro abierto al lado del pequeño cachorro que la observa, igualmente inmóvil. Sentado entre ellos, llorando y abrazándolos, acariciándolos, hablándoles con la familiaridad de un padre, se tambalea un mendigo con las ropas hechas trizas. Él no es de bronce.

Nadie se detiene. No el reloj. No la vida. Yo tampoco.

¡Tanto cariño entre tanta dureza!

aL

En mi entrega anterior se me olvidó mencionar que estoy trabajando y no de vacaciones. En todos estos días no he salido a pasear por la ciudad, lo que me tiene sin cuidado porque he venido varias veces y, dicha sea la verdad, nunca me ha gustado del todo. Digo, tiene cosas buenas, pero se trata de una especie de set cinematográfico que rinde culto al cuerpo y nada más. La playa es linda pero no hay museos ni mucha música en vivo (contra lo que la mayoría se imaginaría). Pero de eso no quiero hablar.

Estoy acá para escribir el guión de un concierto. Así como suena. La idea es establecer una escaleta (orden escénico) a través de la cual fluyan no sólo canciones, sino el concepto estético en pantallas, luces y escenografía, estableciendo además la duración de cada sección y analizando la curva completa del show (altibajos) con sus diversas situaciones específicas.

Aunque se trata de algo que todos quienes damos conciertos hacemos intuitivamente, nunca había aterrizado el espectáculo de alguien más en múltiples documentos que a la postre servirán para otros jefes de preproducción y producción. En ese sentido ha sido algo nuevo y de mucho autoaprendizaje.

En fin, sólo quería compartir un poco lo que ando haciendo en estas soleadas-nubladas-tranquilas-picadas-entretenidas-falsas-etéreas tierras.

Rock. aL

Post Data. Manolo: efectivamente conozco la librería del Fondo de Cultura Económica con el nombre de mi abuelo (Juan José Arreola). Fue un homenaje del que la familia fue informada en su momento, cuando se inauguró. Cada que paso por Eje Central y la veo me viene un sentimiento encontrado: me gusta recordarlo en vida pero me lamento de que sus ventanales estén permanentemente obstruidos por la vista de los vendedores. Es un tema complejo, pues de algo ha de vivir la gente, pero todos conocemos la mafia de la que forman parte. En fin. Ojalá que por lo menos se hayan metido a leer un libro.

Estoy en un hotel de Miami. Gente saludable pasa frente  mí, gente saludable pasa por detrás. Yo no soy gente saludable.

Además de mis desequilibrios mentales, me resisto a pensar en el cuerpo como fin último de mis ideas; lo prefiero como el transporte que me lleva a ejecutarlas. Si somos carne y espíritu, ¿por qué poner el uno al servicio del otro? En eso pecan tanto los narcisos como las monjas.

Vaya, tampoco me maltrato tanto (bueno, más o menos), pero lo cierto es que no me afecta pasar desapercibido ni en este ni en ningún otro sitio por no ser saludable.

(Una mujer se acaba de sentar frente a mí. Me está mirando con el soslayo del desprecio. ¿Será mi cara de desvelado, mi no-peinado, mis facciones de talibán, mis chanclas, mi PC-no-MAC…?

Hello…

Jaja. No responde la ñora. Pese a sus casi 60 años ha de pensar que soy un gigoló perturbado. Le aplaudo su altivez.

Pronto les escribo. Finalizo con una frase que me dijeron ayer y con la cual estoy de acuerdo: “Quiero ser feliz, pero nunca”.

POST DATA. Respondiendo: no, en La Barranca no llevamos  cabo ritos chamánicos, lo único que hacemos es que durante la grabación de los discos, purificamos el estudio y salas de grabación con quema de copal, una buena peda con tequila y mezcal, y levantamos un pequeño altar con objetos personales que tengan trascendencia en nuestras vidas cotidianas: fotos, libros, instrumentos, esculturas, etc. Algunas veces llegamos a quemar copal en los camerinos de conciertos especialmente significativos, como la presentación de El Fluir en el Lunario.

El otro día vi una entrevista con el cantante Tony Bennett. Hizo algunos comentarios interesantes sobre el rostro de sir Paul McCartney. Dijo que las facciones del ex Beatle contaban una vida entera; tanto lo hecho como lo nunca realizado. Me gustó la idea. Creo que una cara franca habla sin hablar. Por ello me puse a recordar los rostros de mucha gente a la que admiro.

Todos poseen, creo, la cualidad narradora a la que se refiere Bennett. Aquí les dejo algunos ejemplos musicales en lo que voy a mirarme al espejo.

Amaneció y nos fuimos a Puerto Vallarta adonde un amigo, gerente de un hotel, nos esperaba. En el trayecto hicimos escala en Tequila para abastecernos con el mejor elixir de los dioses y, mientras Marión me leía algunos artículos de la brasileña Clarice Lispector, el agave azul hacía de las suyas ante mis ojos asombrados. Qué maravilla carajo. “El camino lento aumenta su valor secreto”, dice Lispector.

Lo de Puerto Vallarta fue ambivalente también. Mi amigo se portó magníficamente, aunque este concepto del “todo incluido” sea tan terrible (todos bebiendo y comiendo como si se fuera a acabar el mundo). Sin embargo, la parte vieja del pueblo llamada Romántica, allá en la zona gay, resultó un descubrimiento. Hace años que no iba a este puerto. Ahora tiene muy buenos restoranes, galerías y tiendas de todo tipo y para todo presupuesto. Ahí nos hicimos de un precioso y enorme cuadro huichol y de un pequeño retablo peruano de miniaturas hechas con fécula de papa cocida y pintadas a mano.

Y bueno, tras tres días en la playa (la que logré soportar gracias a mi bajo y al poeta José Carlos Becerra, pues no me gusta tomar el sol ni nadar en el mar) regresamos a Guanatos y de ahí al DF, cobijados por la acidez del argentino Roberto Arlt, de quien finalmente publicaron los cuentos completos el año pasado. Muy a la manera de sus novelas Los siete locos o Los lanzallamas, en sus relatos breves circulan innumerables antihéroes, seres en busca de una felicidad perdida entre la resignación del fracaso: “No te diré nunca cómo fui hundiéndome, día tras día, entre los hombres perdidos, ladrones y asesinos y mujeres que tienen la piel del rostro más áspera que cal agrietada”.

En fin… éstas, entre otras, son las razones por que no publiqué nada aquí durante una semana. ¿Alguna experiencia vacacional? Saludos.

Post Data. Contesto a la pregunta: nunca me he puesto a pensar qué canción de La Barranca me gusta más tocar… pero “Madreselva” definitivamente es una de mis favoritas. (En su coro incluí una idea tipo stick que me late mucho.) De hecho hicimos una versión en vivo para la cual desarrollé arreglos rítmicos y “obligados” basándome en su estructura esencial, pero para que fueran tocados al unísono entre una de las guitarras y yo durante la introducción y la parte media. Ojalá la hayas escuchado alguna vez.

aL

Fue en la Planta de Luz, el jueves 28, día de los Santos Inocentes, con Jaime López. Él sólo con su guitarra y los de abajo con la boca abierta. Compartí mesa con mi amigo Pascual de San Pascualito Rey. Ambos teníamos la piel china y la mirada extraviada (sin albur). No pude terminar el año de mejor manera. Gracias suerte. La punta de la noche fue cuando el Malafacha cantó: “Mi cuerpo en movimiento es lo único que tengo… Heme aquí”, para acto seguido ponerse a bailar y gritar: “¡larga vida a James Brown!”. Y sí, larga vida a Mr. Brown. (Cuando alguien como él se va, sólo resta preguntarse quiénes quedan… y hoy la respuesta no es alentadora. Pero bueno, todavía creo en Prince, Bootsy y George Clinton, entre otros.)

En fin. Como últimas líneas del año quiero citarles a Fernando Pessoa en La Hora del Diablo (¡qué maravilla!): “El cuerpo vive porque se desintegra, sin desintegrarse demasiado… El alma vive porque es perpetuamente tentada, aunque resista. Todo vive porque se opone a algo”.  Así que les pregunto: ¿qué cosas tientan a su alma y a qué otras se oponen que le den sentido a sus vidas? Yo, por lo pronto, me opongo al mal gusto y a la tontería; y mi alma es tentada por todos los vicios, lo acepto.

La última cita es del poeta venezolano José Antonio Ramos Sucre, mi mejor descubrimiento en las últimas semanas. Se trata de otro suicida más que paró su reloj a los 40 años, hecho un manojo de nervios y talento. Aquí lo retomo, insistiendo, como despedida a James Brown: “Bajo su hechizo reposaré eternamente y no lamentaré más la ofendida belleza ni el imposible amor”. Así sea.

aL

Post Data. ¿Que si leo Dixo? Poco y a pocos. ¿Que si le copio algo a alguien cuando escribo lo que escribo? Jajaja (a veces, pero se llaman Borges, Calvino o Rulfo). Sólo recuerden: este blog no es apto para nadie, pero menos para botarates, menguados y tarambanas (por favor, absténganse). Rock.

Iba a hablarles de Fernando Pessoa y de su hermosa Hora del Diablo. Iba adecirles que estoy en Veracruz, tratando de disfrutar la Navidad. Iba a clavarme en la textura pero, afortunadamente, una amiga me convirtió en Elf, así es. Entonces, les dejo un baile de fin de 2006. Hagan clik en la liga y ROCK.

aL

Elfonso

¿Cuántas veces no se ha hecho la víctima en una situación cualquiera para no enfrentar la realidad, llegando al punto de creérsela hasta usted mismo? ¿Cuántas ha sido expulsado de un proyecto por jurarse mártir, genio inmolado en las injustas malevolencias ajenas? Pues bien, ya no hay de qué preocuparse. La Oficina de Víctimas Sentimentales sin Empleo (OVSE) abre sus puertas estas navidades con el afán de hallarles trabajo a quienes han decidido —hijos de su propia soberbia— jamás aceptar la responsabilidad sobre sus actos.

“En un mundo tan competido como el nuestro”, asegura la institución, “a veces no hay tiempo ni necesidad ni güevos ni inteligencia suficientes como para reclamar algo a los demás en su justa medida”, debido a ello, aseguran, “el número de gente que se victimiza y es mandada directamente al carajo por quienes la rodean, va dramáticamente en aumento”. Vaya, “no podemos dejar que esa gente abandone el empleo de su envidia o su paranoia”, complementaron fuentes que prefirieron guardar anonimato: “Finalmente, es para no ser ellas que les damos trabajo” (sic).

Entonces, en un intento de juntar “hambre y ganas de comer”, la OVSE convoca igualmente a culpígenos (gente con tendencia a la culpa superficial) y masoquistas para que adopten y den empleo a víctimas necesitadas de ser el centro de ese pequeño universo errático en el que se producen bonitos sueños de gloria. Cabe decir, para terminar, que en el comunicado de inauguración de la OVSE queda extendida la invitación, abiertamente, a ex presidentes y primeras damas, dueños de equipos de futbol, porteros en transición, empresarios monopólicos, ex candidatos a la presidencia y hasta rockeros.

Post Data. Se me olvidaba, que tengan feliz Natividad (los que crean en ella) y, por favor, lean “La conjura de los necios” de John Kennedy Toole (Anagrama)

 
El rayo sobre la nube,
las gotas sobre las alas.
 
El canto sobre la rama,
las hojas sobre los hombres.
 
El sueño sobre la nada y
sobre la tierra
               palabras.

A raíz de la invitación que les hice para que vieran el video del gran Coyoacan Joe, muchas han sido las propuestas de algunos lectores que pretenden ganar la batalla contra esta gran obra del humor involuntario. Aquí les dejo tres para que discutamos a profundidad cuál de ellas (o de alguna otra que gusten compartir) debe quedarse con la medalla de oro.

1.- Esta maravilla nos llega de la India. Es un extraño tributo al Thriller de Michael Jackson:
2.- Esta otra es una curiosa idea de lo que debe ser un video cachondo de reggaetón:
3.- Esta última es un sentido y ecuatoriano homenaje a las víctimas del 11 de septiembre (sin duda, mi favorito. ¡Arriba Delfín!):

Ustedes disculparán este momento de ocio. En fin.

Por cierto, a los interesados en mi disco, los espero ya en www.labalonso.com

Pues mi experimento fotográfico en el metro Viveros de Coyoacán resultó más interesante de lo que pensé. Sin embargo, antes de platicárselos debo decirle una cosa a quienes viven fuera del DF: no se preocupen, esta misma semana estará dada de alta mi página, ahora sí se los prometo, para que pidan sus discos a Gente por la Defensa Animal. Todos lo van a tener, eso se los aseguro. (Y a los benefactores les digo que hoy salieron sus paquetes, salvo de quienes no han confirmado su dirección.)

En fin. Pese a haber sido un día laboral y una hora difícil, quiero dar las gracias a Arturo, Janet y Manolo —así como a quienes llegaron fuera de tiempo o intentaron llegar— por ayudarme. El caso es que el próximo sábado aparecerá en El Universal la nota que hicimos el viernes pasado, regalando discos a la gente que salía o entraba al metro. En pocas palabras y para no chorearlos de más, estas son mis conclusiones:

1.- Quienes mejor reciben la idea de un disco regalado son las amas de casa, los jóvenes y los niños.
2.- Ningún trajeado, por más que les insistí, quiso recibir mi regalo (se cumple la consigna del mítico Ricky Luis: “ai vienen los trajeados, vete ya”). ¡Ah pero qué risa nos daban huyendo de nosotros!
3.- Todos tenemos una historia que contar y sólo hace falta romper el cascarón para intercambiarla. Así platicamos con un poeta, con un trabajador de limpieza, con un chofer de microbús (que se fue con mi disco a todo volumen, lleno de gente), con una invidente, con un vendedor de discos piratas, etcétera.
4.- También me dio gusto que aparecieran un par de seguidores de La Barranca, salidos de la nada y sin saber qué pasaba, para entonces darles mi disco.
5.- Así las cosas, continuamente voy a hacer cosas de este tipo para darle mi disco a quienes me quieran acompañar y, claro está, a quienes no me conozcan en lo más mínimo. Mientras tanto, aquí les pongo las fotos de Manolo, Arturo y Janet regalando Música Horizontal.

Epílogo futbolero: ¿Cómo chingados les explico la felicidad que me embargó ayer cuando Armando Archundia finalizó el juego entre Chivas y Toluca? Por fin nos quitamos esa jetatura con los choriceros, y además pasando por encima de Cruz Azul y América. ¡Arriba las Chivas y arriba las once estrellas!

Mañana viernes, a las 10 de la mañana, voy a hacer una entrevista para el periódico El Universal afuera del Metro Viveros de Coyoacán. Entonces, le voy a dar un disco mío (LabA, Música Horizontal) a los primeros de ustedes que lleguen para ayudarme con unas fotos que se me ocurrieron. ¿Se animan o qué? Sé que es día y hora de trabajo pero… bueno… para que se les antoje les dejo esta imagen de mi álbum con sus doce tarjetas y la manta serigrafiada que los contiene.

El otro día me puse a vagabundear sin rumbo para matar el tiempo antes de un concierto (el de Charlie Hunter Trio en el Zinco Jazz del centro, buenísimo por cierto). Convencido del lado positivo de mi exagerada y muy criticada puntualidad (la que me permite leer, tomar café y estudiar distintos entornos), me perdí en librerías y establecimientos diversos dejando que llegara la melancolía. Porque debo decir que nada más necesito caminar solo por un rato para entonces empezar a azotarme. Oh sí. Sólo hay que flotar en cuerpo y pensamiento para que la nube de la angustia se posicione sobre la cabeza y comience su discurso de agua y centellas.

Así andaba, alucinando no sé qué cosas sobre la ausencia, cuando me detuve en un negocio distribuidor de boletos de lotería y demás concursos de azar. Llevaba tiempo preguntándome cómo es que estaba tan seguro de ganar un concurso si nunca participaba en ninguno (al menos conscientemente). Por ello actué en consecuencia y jugué tres combinaciones del Melate. No pensé ni en números de la suerte, ni en fechas de nacimiento, ni en cábalas secretas. Sólo quería cumplir con el primer requisito de todo ganador, y retirarme de aquella bola de fieles compradores de sueños que ávidamente se intercambiaban lápices colgados a la pared.

Sucedió lo obvio. No le pegué a ningún número. Está claro que uno debe escoger una serie y serle fiel hasta la muerte, jugándola continuamente. Porque claro: inciso a) las posibilidades de ganar son menores si cambiamos siempre de números, y b) si dejamos pasar una semana y salen nuestros dígitos la omisión nos llevaría al suicido.

A lo que voy es a que un verdadero apostador tiene que vivir atado a su esperanza, al motor de un juego que no tiene principio ni fin, que inició con el bing bang del Universo. Y yo no estoy dispuesto a meterme en esas aguas. Nel pastel. Me basta con los muchos sorteos en los que participo sin estar enterado, muy a mi pesar. Que si por ahorrar en tal o cual banco, que si por usar tarjeta de crédito o débito, que si por comprar tal boleto… vaya… porque nadie puede negar que vivimos un momento en la historia en el que, por lo menos en México, vale más “soñar” y jugar a la ruleta de la “suerte futura” que poner pies en tierra y caminar a donde esa otra fortuna, la del libre albedrío combinado con el libre albedrío de lo otros, produce felicidades a largo plazo.

En resumen, quiero que mi suerte sea producto de mis actos y no de mis deseos. Porque mientras los deseos son estáticos en sí mismos, los movimientos de la Rueda de la Fortuna (esa diosa romana representada con el Cuerno de la Abundancia de Zeus) dependen de nosotros en alguna medida.

Post Datas. Pronto regalaremos discos míos aquí en Dixo. Les agradezco sus comentarios y contribuciones recientes. Siempre los leo a todos aunque no responda personalmente (de verdad Leonardo, ja). Me hacen sentir que existo, aunque sea mentándome la madre. Y existir es en verdad tener el primer boleto de cualquier ruleta.

I
Al regreso del último concierto con La Barranca en Los Angeles, tomé un taxi en el aeropuerto conducido por Agustín Islas, quien al ver mi instrumento dijo: “Ah, colega, yo también soy bajista”. Así, los siguientes 30 minutos fueron una maravillosa confesión vital sobre sus años tocando y viajando por Europa y Estados Unidos, nada menos y nada más, que con Los Teen Tops, Los Hooligans, Javier Bátiz, El Klán y con los Locos del Ritmo, banda en la que aún participa. Además, me habló de un hijo perdido al que por fin encontró luego de 37 años convertido en un “gran actor de Hoollywood”. Cuál va siendo mi sorpresa cuando me saca el currículum y fotos de él junto a su hijo y Quentin Tarantino… ¡uf! Vientos por el señor Islas.

II
El otro día le regalé mi reloj a un taxista cuyo nombre no recuerdo. Iba rumbo al partido de Chivas-Cruz Azul con mi hermano cuando decidí que ese artefacto —bastante chido y funcional, por cierto— había marcado muchas horas desagradables durante este año. Así que sin más, me lo quité y se lo di. (Es un ejemplo de mis arranques neurótico-novelescos.) Me dijo que tenía mucho tiempo queriendo comprar uno, porque el último se lo habían robado. No me cupo la menor duda, estaba contento y lo llevaba con porte. Claro que me quiso hacernos un descuento, pero no lo permití porque los verdaderos regalos deben ser totales y en un solo sentido. (¡Allá se fueron mis horas muertas!)

III
Días después me encontré con Arturo, un fornido conductor de cabello largo y gafas negras al que inmediatamente pregunté si era músico. Me dijo que desgraciadamente no, pero que era ingeniero químico porque era muy inteligente y egresado del Politécnico. Lo que siguió fue una amable discusión a propósito del rock en inglés y en español. Parecía de unos 40 ó 45 años, pero dijo tener 55 (¡!). No conocía a ninguna banda nacional. Lo único que valía, dijo, eran los Stones, Hendrix, Joplin y Zeppelin. La cosa se puso buena. Cuando llegué a mi destino el tipo estaba convencido de que ser mexicano había valido la pena y de que se informaría un poco más. (Imagínense, literalmente me dijo: “nunca me gustaron los tacos y las gorditas, vaya, nunca fui naco”.) Al final me dio gusto regalarle mi disco (Arturo no podía creer que iniciara con una “Oda a la tortilla” que compuse para dos chelos y bajo eléctrico, jaja). Por cierto, pronto regalaremos unas copias en este espacio. ¿Hay interesados?

La aclaración
Yo nací un Día de Muertos, es así que le tengo el mayor de los respetos a la muerte. Pero que no se confundan las almas sensibles, la Parca no hace respetable a nadie tras su llegada. Eso es responsabilidad de la Vida. Por ello, que Raúl Velasco haya sido un ser más bien dañino para la cultura mexicana es algo que se puede decir esté o no entre nosotros. La verdad nunca falta al respeto. De mi cuenta, por lo pronto, sí habrá más.

El epílogo
(¡Lo logré, no hablé de los orangutanes del Congreso... oh, no… ya lo hice, carajo! Bueno, sólo una invitación: sigan con su vida sin detenerse frente a las ambiciones de quienes gobiernan. Lo único que nos puede salvar es el movimiento. ¡Adelante pese a ellos! Este primero de diciembre vayan al cine, estén con la familia, lean un buen poema o escuchen un disco chido. Alimenten al espíritu. Al carajo esa punta de Neandertales.)

Por llenarnos de mierda los ojos y los oídos durante casi tres décadas.
Por ser el más grande cacique de la televisión mexicana.
Por representar aquello que estéticamente tantos detestamos.
Por finalmente llevarte lo peor que ha sucedido en los espectáculos dominicales.
Por permitirnos frases como “Raúl Del Asco” y “Siempre lo Mismo”.
Por convertir la “unión familiar” en “manipulación global”.
Por la OTI y su siempre desafinada orquesta.
Por Luismi, Lucero, Yuri, Tatiana, la India María y tantas “luminarias” más.
Por agachón frente a tus felinos jefes.

Porque finalmente sabemos que hoy, a dios gracias, “ya no hay más”.

Descansa en paz.

Ustedes disculparán, pero hoy no existo. Me borró la tristeza.

Ayer lunes fue un día extraño. Además del espantoso frío que mantiene a mi perro al borde de un colapso, tuve la posibilidad de compartir una de mis mayores pasiones con gente que fue a la plática de La Barranca en el ciclo “Rock and Libros” de la Feria del Libro en el Centro Nacional de las Artes, misma que terminó con una gran asistencia pese al mal clima.

Ahí hablamos de mi abuelo (Juan José Arreola) así como de Italo Calvino, Roberto Bolaño y Carlos Fuentes, leímos a Eliseo Diego… recordamos lo que nos apasionaba cuando niños… en fin, la pasamos bien en una carpa sencilla en la que apenas podíamos escucharnos gracias al concierto que Patita de Perro daba en las afueras. Lo mejor, empero, fue que por primera vez pude darle mi disco a varios seguidores del grupo que a lo largo de los años han probado ser, además, buenos amigos. Así que ahora puedo decirlo públicamente: mi disco ya salió y estoy comenzando su proceso de distribución. En estos días aparecerán todos los detalles para adquirirlo sin costo en mi nueva página: www.labalonso.com

De ahí nos fuimos Chema, Francisco, Renato, Lilith y yo al concierto de Kif en el DIM. Se trata de una banda alterna a los Screaming Headless Torsos de David Fiuczynski. Tenía que ir para darles copias de mi álbum (Fuze grabó conmigo) y para saludar a algunos amigos, como el buen Fratta, que venía llegando de la toma de protesta de López Obrador cual “presidente legítimo”. Y bueno, aunque ya no quiero clavarme en el tema, sólo debo decir que para mí sólo hay un presidente electo, aunque yo no haya votado por él. Lo demás no me interesa, pues he decidido cumplir en los próximos meses, exclusivamente, con lo que me corresponde artística, social y políticamente. (Muchos creen que es un deber involucrarse con la información política, tener una opinión y asistir a marchas o plantones, pero yo creo que no hay mejor ni más eficaz activismo que el de la congruencia y el trabajo honesto en lo que se cree, día a día, sin protagonismos ni ambiciones fatuas. Y en eso andamos.)

Ya después regresé a mi casa para encontrarme cada vez más enfermo al querido Seymor (mi can). Ni él ni yo pudimos dormir más de tres horas durante la noche.

Así que aquí estoy, en pijama a las 11 de la mañana, esperando otra vez al veterinario, con las manos heladas, pensando en si debo o no tomar una de las más tristes decisiones…

Y bueno. La tocada con La Barranca en Los Angeles estuvo buena. Fue una total catarsis porque sabíamos que era la última en un buen rato. De plano hasta desmadramos la batería al final, tipo The Who. (Hay actos de destrucción que son necesarios, pues allanan futuras construcciones.) Además me prendió mucho estar nuevamente entre paisanos que respetan y quieren tanto a México. Muchas gracias a ellos por ir al Westchester. (Realmente me sorprendió mucho que tantos estuvieran al pendiente de este Blog.) Desde aquí les mando un abrazo.

Ahora, debo decir que estoy hecho papilla porque pasé la noche en el hospital con mi amigo del que les hablé antes. Fueron horas muy difíciles para él. Mostrar convalecencia, dolor y preocupación es un acto de la mayor confianza que sella la amistad de una manera definitiva. Entre los dos habrá siempre una voz que nos recuerde que estuvimos ahí, en esa grieta de sufrimiento compartido y diferente. Desde aquí les pido buenas vibras para él… de verdad… porque yo no creo en nada superior al hombre y sus vanos y maravillosos intentos de permanencia, ni siquiera estando al borde del abismo. (Eso me hace querer más a “los otros”.)

Por si fuera poco, mi querido perro Seymor anda mal. Estoy esperando a que lleguen los veterinarios para sacarle sangre y hacerle unas pruebas. Se trata del basset hound que les presenté el otro día en foto. Él ha compartido casi la mitad de mi vida como el ser más amoroso que jamás haya conocido. Podría decir incluso que a través de sus ojos aprendí nuevas formas de cariño y tolerancia.

Lo bueno es que todo —absolutamente todo— es pasajero. Los momentos, las personas, los animales, tú y yo… todos somos muertos en huelga, esperando la hora de regresar a trabajar. Así que por lo pronto me voy a morirme un rato. Llevo dos semanas sin conciliar el sueño. Voy a imaginar que me hacen un masaje. Voy a imaginar que me hacen... Voy a imaginar... Voy a… Voy...