A raíz de la invitación que les hice para que vieran el video del gran Coyoacan Joe, muchas han sido las propuestas de algunos lectores que pretenden ganar la batalla contra esta gran obra del humor involuntario. Aquí les dejo tres para que discutamos a profundidad cuál de ellas (o de alguna otra que gusten compartir) debe quedarse con la medalla de oro.

1.- Esta maravilla nos llega de la India. Es un extraño tributo al Thriller de Michael Jackson:
2.- Esta otra es una curiosa idea de lo que debe ser un video cachondo de reggaetón:
3.- Esta última es un sentido y ecuatoriano homenaje a las víctimas del 11 de septiembre (sin duda, mi favorito. ¡Arriba Delfín!):

Ustedes disculparán este momento de ocio. En fin.

Por cierto, a los interesados en mi disco, los espero ya en www.labalonso.com

Pues mi experimento fotográfico en el metro Viveros de Coyoacán resultó más interesante de lo que pensé. Sin embargo, antes de platicárselos debo decirle una cosa a quienes viven fuera del DF: no se preocupen, esta misma semana estará dada de alta mi página, ahora sí se los prometo, para que pidan sus discos a Gente por la Defensa Animal. Todos lo van a tener, eso se los aseguro. (Y a los benefactores les digo que hoy salieron sus paquetes, salvo de quienes no han confirmado su dirección.)

En fin. Pese a haber sido un día laboral y una hora difícil, quiero dar las gracias a Arturo, Janet y Manolo —así como a quienes llegaron fuera de tiempo o intentaron llegar— por ayudarme. El caso es que el próximo sábado aparecerá en El Universal la nota que hicimos el viernes pasado, regalando discos a la gente que salía o entraba al metro. En pocas palabras y para no chorearlos de más, estas son mis conclusiones:

1.- Quienes mejor reciben la idea de un disco regalado son las amas de casa, los jóvenes y los niños.
2.- Ningún trajeado, por más que les insistí, quiso recibir mi regalo (se cumple la consigna del mítico Ricky Luis: “ai vienen los trajeados, vete ya”). ¡Ah pero qué risa nos daban huyendo de nosotros!
3.- Todos tenemos una historia que contar y sólo hace falta romper el cascarón para intercambiarla. Así platicamos con un poeta, con un trabajador de limpieza, con un chofer de microbús (que se fue con mi disco a todo volumen, lleno de gente), con una invidente, con un vendedor de discos piratas, etcétera.
4.- También me dio gusto que aparecieran un par de seguidores de La Barranca, salidos de la nada y sin saber qué pasaba, para entonces darles mi disco.
5.- Así las cosas, continuamente voy a hacer cosas de este tipo para darle mi disco a quienes me quieran acompañar y, claro está, a quienes no me conozcan en lo más mínimo. Mientras tanto, aquí les pongo las fotos de Manolo, Arturo y Janet regalando Música Horizontal.

Epílogo futbolero: ¿Cómo chingados les explico la felicidad que me embargó ayer cuando Armando Archundia finalizó el juego entre Chivas y Toluca? Por fin nos quitamos esa jetatura con los choriceros, y además pasando por encima de Cruz Azul y América. ¡Arriba las Chivas y arriba las once estrellas!

Mañana viernes, a las 10 de la mañana, voy a hacer una entrevista para el periódico El Universal afuera del Metro Viveros de Coyoacán. Entonces, le voy a dar un disco mío (LabA, Música Horizontal) a los primeros de ustedes que lleguen para ayudarme con unas fotos que se me ocurrieron. ¿Se animan o qué? Sé que es día y hora de trabajo pero… bueno… para que se les antoje les dejo esta imagen de mi álbum con sus doce tarjetas y la manta serigrafiada que los contiene.

El otro día me puse a vagabundear sin rumbo para matar el tiempo antes de un concierto (el de Charlie Hunter Trio en el Zinco Jazz del centro, buenísimo por cierto). Convencido del lado positivo de mi exagerada y muy criticada puntualidad (la que me permite leer, tomar café y estudiar distintos entornos), me perdí en librerías y establecimientos diversos dejando que llegara la melancolía. Porque debo decir que nada más necesito caminar solo por un rato para entonces empezar a azotarme. Oh sí. Sólo hay que flotar en cuerpo y pensamiento para que la nube de la angustia se posicione sobre la cabeza y comience su discurso de agua y centellas.

Así andaba, alucinando no sé qué cosas sobre la ausencia, cuando me detuve en un negocio distribuidor de boletos de lotería y demás concursos de azar. Llevaba tiempo preguntándome cómo es que estaba tan seguro de ganar un concurso si nunca participaba en ninguno (al menos conscientemente). Por ello actué en consecuencia y jugué tres combinaciones del Melate. No pensé ni en números de la suerte, ni en fechas de nacimiento, ni en cábalas secretas. Sólo quería cumplir con el primer requisito de todo ganador, y retirarme de aquella bola de fieles compradores de sueños que ávidamente se intercambiaban lápices colgados a la pared.

Sucedió lo obvio. No le pegué a ningún número. Está claro que uno debe escoger una serie y serle fiel hasta la muerte, jugándola continuamente. Porque claro: inciso a) las posibilidades de ganar son menores si cambiamos siempre de números, y b) si dejamos pasar una semana y salen nuestros dígitos la omisión nos llevaría al suicido.

A lo que voy es a que un verdadero apostador tiene que vivir atado a su esperanza, al motor de un juego que no tiene principio ni fin, que inició con el bing bang del Universo. Y yo no estoy dispuesto a meterme en esas aguas. Nel pastel. Me basta con los muchos sorteos en los que participo sin estar enterado, muy a mi pesar. Que si por ahorrar en tal o cual banco, que si por usar tarjeta de crédito o débito, que si por comprar tal boleto… vaya… porque nadie puede negar que vivimos un momento en la historia en el que, por lo menos en México, vale más “soñar” y jugar a la ruleta de la “suerte futura” que poner pies en tierra y caminar a donde esa otra fortuna, la del libre albedrío combinado con el libre albedrío de lo otros, produce felicidades a largo plazo.

En resumen, quiero que mi suerte sea producto de mis actos y no de mis deseos. Porque mientras los deseos son estáticos en sí mismos, los movimientos de la Rueda de la Fortuna (esa diosa romana representada con el Cuerno de la Abundancia de Zeus) dependen de nosotros en alguna medida.

Post Datas. Pronto regalaremos discos míos aquí en Dixo. Les agradezco sus comentarios y contribuciones recientes. Siempre los leo a todos aunque no responda personalmente (de verdad Leonardo, ja). Me hacen sentir que existo, aunque sea mentándome la madre. Y existir es en verdad tener el primer boleto de cualquier ruleta.

I
Al regreso del último concierto con La Barranca en Los Angeles, tomé un taxi en el aeropuerto conducido por Agustín Islas, quien al ver mi instrumento dijo: “Ah, colega, yo también soy bajista”. Así, los siguientes 30 minutos fueron una maravillosa confesión vital sobre sus años tocando y viajando por Europa y Estados Unidos, nada menos y nada más, que con Los Teen Tops, Los Hooligans, Javier Bátiz, El Klán y con los Locos del Ritmo, banda en la que aún participa. Además, me habló de un hijo perdido al que por fin encontró luego de 37 años convertido en un “gran actor de Hoollywood”. Cuál va siendo mi sorpresa cuando me saca el currículum y fotos de él junto a su hijo y Quentin Tarantino… ¡uf! Vientos por el señor Islas.

II
El otro día le regalé mi reloj a un taxista cuyo nombre no recuerdo. Iba rumbo al partido de Chivas-Cruz Azul con mi hermano cuando decidí que ese artefacto —bastante chido y funcional, por cierto— había marcado muchas horas desagradables durante este año. Así que sin más, me lo quité y se lo di. (Es un ejemplo de mis arranques neurótico-novelescos.) Me dijo que tenía mucho tiempo queriendo comprar uno, porque el último se lo habían robado. No me cupo la menor duda, estaba contento y lo llevaba con porte. Claro que me quiso hacernos un descuento, pero no lo permití porque los verdaderos regalos deben ser totales y en un solo sentido. (¡Allá se fueron mis horas muertas!)

III
Días después me encontré con Arturo, un fornido conductor de cabello largo y gafas negras al que inmediatamente pregunté si era músico. Me dijo que desgraciadamente no, pero que era ingeniero químico porque era muy inteligente y egresado del Politécnico. Lo que siguió fue una amable discusión a propósito del rock en inglés y en español. Parecía de unos 40 ó 45 años, pero dijo tener 55 (¡!). No conocía a ninguna banda nacional. Lo único que valía, dijo, eran los Stones, Hendrix, Joplin y Zeppelin. La cosa se puso buena. Cuando llegué a mi destino el tipo estaba convencido de que ser mexicano había valido la pena y de que se informaría un poco más. (Imagínense, literalmente me dijo: “nunca me gustaron los tacos y las gorditas, vaya, nunca fui naco”.) Al final me dio gusto regalarle mi disco (Arturo no podía creer que iniciara con una “Oda a la tortilla” que compuse para dos chelos y bajo eléctrico, jaja). Por cierto, pronto regalaremos unas copias en este espacio. ¿Hay interesados?

La aclaración
Yo nací un Día de Muertos, es así que le tengo el mayor de los respetos a la muerte. Pero que no se confundan las almas sensibles, la Parca no hace respetable a nadie tras su llegada. Eso es responsabilidad de la Vida. Por ello, que Raúl Velasco haya sido un ser más bien dañino para la cultura mexicana es algo que se puede decir esté o no entre nosotros. La verdad nunca falta al respeto. De mi cuenta, por lo pronto, sí habrá más.

El epílogo
(¡Lo logré, no hablé de los orangutanes del Congreso... oh, no… ya lo hice, carajo! Bueno, sólo una invitación: sigan con su vida sin detenerse frente a las ambiciones de quienes gobiernan. Lo único que nos puede salvar es el movimiento. ¡Adelante pese a ellos! Este primero de diciembre vayan al cine, estén con la familia, lean un buen poema o escuchen un disco chido. Alimenten al espíritu. Al carajo esa punta de Neandertales.)

Por llenarnos de mierda los ojos y los oídos durante casi tres décadas.
Por ser el más grande cacique de la televisión mexicana.
Por representar aquello que estéticamente tantos detestamos.
Por finalmente llevarte lo peor que ha sucedido en los espectáculos dominicales.
Por permitirnos frases como “Raúl Del Asco” y “Siempre lo Mismo”.
Por convertir la “unión familiar” en “manipulación global”.
Por la OTI y su siempre desafinada orquesta.
Por Luismi, Lucero, Yuri, Tatiana, la India María y tantas “luminarias” más.
Por agachón frente a tus felinos jefes.

Porque finalmente sabemos que hoy, a dios gracias, “ya no hay más”.

Descansa en paz.

Ustedes disculparán, pero hoy no existo. Me borró la tristeza.

Ayer lunes fue un día extraño. Además del espantoso frío que mantiene a mi perro al borde de un colapso, tuve la posibilidad de compartir una de mis mayores pasiones con gente que fue a la plática de La Barranca en el ciclo “Rock and Libros” de la Feria del Libro en el Centro Nacional de las Artes, misma que terminó con una gran asistencia pese al mal clima.

Ahí hablamos de mi abuelo (Juan José Arreola) así como de Italo Calvino, Roberto Bolaño y Carlos Fuentes, leímos a Eliseo Diego… recordamos lo que nos apasionaba cuando niños… en fin, la pasamos bien en una carpa sencilla en la que apenas podíamos escucharnos gracias al concierto que Patita de Perro daba en las afueras. Lo mejor, empero, fue que por primera vez pude darle mi disco a varios seguidores del grupo que a lo largo de los años han probado ser, además, buenos amigos. Así que ahora puedo decirlo públicamente: mi disco ya salió y estoy comenzando su proceso de distribución. En estos días aparecerán todos los detalles para adquirirlo sin costo en mi nueva página: www.labalonso.com

De ahí nos fuimos Chema, Francisco, Renato, Lilith y yo al concierto de Kif en el DIM. Se trata de una banda alterna a los Screaming Headless Torsos de David Fiuczynski. Tenía que ir para darles copias de mi álbum (Fuze grabó conmigo) y para saludar a algunos amigos, como el buen Fratta, que venía llegando de la toma de protesta de López Obrador cual “presidente legítimo”. Y bueno, aunque ya no quiero clavarme en el tema, sólo debo decir que para mí sólo hay un presidente electo, aunque yo no haya votado por él. Lo demás no me interesa, pues he decidido cumplir en los próximos meses, exclusivamente, con lo que me corresponde artística, social y políticamente. (Muchos creen que es un deber involucrarse con la información política, tener una opinión y asistir a marchas o plantones, pero yo creo que no hay mejor ni más eficaz activismo que el de la congruencia y el trabajo honesto en lo que se cree, día a día, sin protagonismos ni ambiciones fatuas. Y en eso andamos.)

Ya después regresé a mi casa para encontrarme cada vez más enfermo al querido Seymor (mi can). Ni él ni yo pudimos dormir más de tres horas durante la noche.

Así que aquí estoy, en pijama a las 11 de la mañana, esperando otra vez al veterinario, con las manos heladas, pensando en si debo o no tomar una de las más tristes decisiones…

Y bueno. La tocada con La Barranca en Los Angeles estuvo buena. Fue una total catarsis porque sabíamos que era la última en un buen rato. De plano hasta desmadramos la batería al final, tipo The Who. (Hay actos de destrucción que son necesarios, pues allanan futuras construcciones.) Además me prendió mucho estar nuevamente entre paisanos que respetan y quieren tanto a México. Muchas gracias a ellos por ir al Westchester. (Realmente me sorprendió mucho que tantos estuvieran al pendiente de este Blog.) Desde aquí les mando un abrazo.

Ahora, debo decir que estoy hecho papilla porque pasé la noche en el hospital con mi amigo del que les hablé antes. Fueron horas muy difíciles para él. Mostrar convalecencia, dolor y preocupación es un acto de la mayor confianza que sella la amistad de una manera definitiva. Entre los dos habrá siempre una voz que nos recuerde que estuvimos ahí, en esa grieta de sufrimiento compartido y diferente. Desde aquí les pido buenas vibras para él… de verdad… porque yo no creo en nada superior al hombre y sus vanos y maravillosos intentos de permanencia, ni siquiera estando al borde del abismo. (Eso me hace querer más a “los otros”.)

Por si fuera poco, mi querido perro Seymor anda mal. Estoy esperando a que lleguen los veterinarios para sacarle sangre y hacerle unas pruebas. Se trata del basset hound que les presenté el otro día en foto. Él ha compartido casi la mitad de mi vida como el ser más amoroso que jamás haya conocido. Podría decir incluso que a través de sus ojos aprendí nuevas formas de cariño y tolerancia.

Lo bueno es que todo —absolutamente todo— es pasajero. Los momentos, las personas, los animales, tú y yo… todos somos muertos en huelga, esperando la hora de regresar a trabajar. Así que por lo pronto me voy a morirme un rato. Llevo dos semanas sin conciliar el sueño. Voy a imaginar que me hacen un masaje. Voy a imaginar que me hacen... Voy a imaginar... Voy a… Voy...

Vengo llegando del hospital. A uno de mis mejores amigos lo internaron por un mal repentino, aún desconocido. Estuve en su cuarto y, pese al estado de su salud, pudimos hablar como hace tiempo no lo hacíamos por andar metidos en nuestros asuntos cotidianos. (Los dos somos unos neuróticos sin freno.) Volví a pensar en los hospitales. En que no me gustan. En que me fascina lo que provocan. Por ejemplo, que dos tipos sumergidos en la preocupación de la producción de conciertos o música (él y yo), se vean forzados a abrir un paréntesis definitivo ante el que no hay reproche. Es decir que el hospital te da vacaciones obligadas porque su enigma sobrepasa toda banalidad. Se trata de la vida y de la muerte. De sanar o decaer. Así las cosas, los temas de conversación pierden peso, se multiplican, se alivianan. Las palabras se aligeran y la confianza se potencia. Algo chido sin duda.

En fin. Le conté cómo me había ido en los Latin Grammy de Nueva York y vaya que nos reímos. Sucede que la ciudad está como pocas veces en otoño-invierno: no tan fría y sin viento, con mucha luz, a cielo abierto, rojiza y bella por sus árboles y parques, por sus anuales pistas de patinaje, por la música y su comida, simplemente por lo que es desde hace mucho tiempo. Y no me refiero sólo a Manhatan o a su Midtown. (De las cosas malas que he vivido en esta ciudad en el pasado les contaré luego. Hoy no tengo ganas de hablar de racismo, de cómo no existes sin dinero, de la paranoia, etcétera. Porque vaya que la Gran Manzana tiene sus partes podridas… lo que la hace más fascinante).

Pero bueno, el caso es que los Grammy son una mierda (no se rían de mí, claro que todos lo sabíamos, pero créanme: en vivo son peor, jaja). Baste decir que por múltiples situaciones entramos a la arena por la llamada “green carpet” y tuve que huir, cual hamster en laboratorio (pero eso sí, vestido de esmoquin, jaja), para no quedar a menos de dos metros de las admiradísimas Thalía, Lucero, Tatiana, Alejandra Guzmán, Galilea Montijo… jajaja… No bueno… imagínense que ésas eran las luminarias mexicanas y que la producción corría a cargo de Univisión (“El gordo y la flaca”). Vaya que me burlé. Y claro, tuve que obligar a mi amigo Isaac a abandonar el Madison Square Garden cuando RBD tomó el escenario. Amablemente le dije que mi paciencia había llegado a su fin con Thalía imitando a Madonna y que nos fuéramos directito a la fiesta que organiza la Academia (la cual estuvo muy buena, debo admitirlo).

Así las cosas, hablé de esto y más con mi amigo Julio en el Hospital Ángeles (otra farsa de la atención privada… porque acá tampoco existes sin dinero, ya lo sabemos)… Y hablando de Los Angeles, mañana partimos hacia esa ciudad para dar el último show de La Barranca del 2006. Hace ya unos meses que no tocamos en los United, así que será interesante, sobre todo ahora que festejamos la recuperación del partido Demócrata en aquellas tierras: ¡Chíngate pinche Bush! (Los detalles están en nuestra página).

Ya les escribiré el próximo lunes para contarles cómo salieron las cosas y cómo está mi amigo. Por lo pronto visiten el sitio de la mejor tienda de discos del mundo (pasado mañana estaré ahí para conseguir rarezas… ¿algún encargo?) ¡Y nos vemos el 20 en la Feria del Libro Infantil y Juvenil para platicar de música y literatura ¿no?!

Rock.

O mnipotentes, tus pasados

A rquitectos se adelantaron a nuestra actual

X ilografía (ya sin juegos de pelota),

A ltos en conocimiento,

C onocedores de las más bajas

A mbiciones.

Y la esposa del alpinista perdido — Porque las cosas son al revés: él es exitoso y tiene lo que tiene gracias a su experiencia en la Montaña.

CL — Pero, ¿cómo se siente usted luego de tantos días, cómo enfrenta la desesperación?

Y ella — Todos vamos a morir algún día. Si él se queda en la Montaña, sin duda fue una buena muerte. Que me critiquen lo que quieran, pero ni siquiera le veo sentido a ir a la India. Si se queda allá, yo estoy preparada.

En este punto Loret ya no supo cómo hacer llorar a la mujer (todo un ejemplo de dignidad e inteligencia emocional). Yo apagué la televisión y pensé: “puedo escribir sobre esto en mi Dixo”. Luego recordé que no había hecho mi maleta. Entonces dije: “mejor escribo sobre el asunto de cómo hacer una maleta a última hora”. Pero era una idea bastante chafa y mamerta. Pocos minutos después escuchaba en la radio los resúmenes a propósito de Oaxaca y demás información importante.

Fox diciendo que ya se quiere ir a montar a su caballo y a su vieja al rancho, Bátiz con la de que en un mes (justo cuando deja el cargo) agarrará al BMW asesino del Viaducto, Calderón endureciendo la mirada chiqueada, Ulises Ruíz —el muy hijo de puta— respaldado torpemente por su bancada (PRI) y por —el muy hijo de puta— de Gamboa Patrón. Y yo pensando en que mañana cumplo 32 años y que los voy a pasar en el Madison Square Garden de Nueva York viendo los Grammy Latinos; y pensando además que, ojalá y no, también mañana puede ser un Día de Muertos muy cabrón para México. La sensación es rara. Neta.

Así es. Me invitaron a los Grammy. No me crean si quieren, pero no me interesa en lo más mínimo (hay algo de morbo, lo acepto); más bien quiero ver a mis amigos de allá para tratar de desconectarme por un fin de semana de ciertas presiones que ya me están sacando canas verdes. Voy a ver a mi René Peñaloza, cineasta y tipo inteligente con quien siempre he tenido grandes charlas. Voy a ver a su tocayo (no se conocen y ahora me haré cargo) René Ubar, talentoso compositor y tocador de banjo (tenía en México un grupo llamado La Catrina). Voy a ver a Joe Mendelson, el más neoyorquino de los que conozco, buen amigo, ingeniero, músico y filoso empresario. Voy a ver a mis colegas de Sonido Secreto, banda de rock dominicano con la que La Barranca ha alternado en tres ocasiones por allá y en Chicago (siempre han sido experiencias intensas). Y, además, me voy con el buen Isaac Villegas, quien me invitó para hacerla de guía en su primera visita a la Gran Manzana. A ver qué pasa. Ya estoy saliendo al aeropuerto.

Post Data. Claro. Nuevamente estoy pensando en los frentes fríos y en el aterrizaje nocturno a la ciudad más paranoica del mundo. (La última vez me metieron a cápsulas de aire comprimido y payasada y media… bueno.) También me imagino a los mexicanos en el Himalaya, y me calmo con su ausencia. Entonces y por lo pronto: ai les encargo que, si algo me pasa, le digan a don Ulises Ruíz que vaya y chingue a su madre.

Yo no creería ciegamente en la información que nos llega por ninguna vía. El balance lo tendremos al final del día —del día de hoy en sentido literal y del conflicto metafóricamente— cuando las organizaciones civiles nos pasen el reporte de daños y bajas.

Por lo pronto cabe advertirles a Vicentito y a Felipito que el paso de Foxilandia a Caldelandia no se puede dar con más torpezas, ni agravios, ni abuso de autoridad. Para Flavio Sosa va lo mismo, pues ha perdido poder ante la APPO y no le ha quedado más que radicalizarse para continuar al frente. Él tiene que tomar una decisión inteligente en las próximas horas, pues está claro que Tiro Loco Fox y el Burro Pancho Calderón no lo harán. (Aquí una bonita imagen mientras discuten el caso Oaxaca. En recuadros se puede ver a su equipo de investigadores.)

Ya lo del gobernador es… ¿cómo decirlo?, inaudito… ¿Cómo es posible que alguien tenga la cabeza tan dura y la sangre tan fría? Vaya, ¿cómo es posible que en pleno siglo XXI tengamos a un hijo de puta tan grande liderando un estado tan lleno de vida y de dignidad histórica? Este cabrón tiene que irse, eso sí.

Post Data. Ayer me llamó un amigo desde Acapulco y me dijo: “tú que tienes tu blog, cuéntale a la gente que en los condominios en donde me estoy quedando no dejaron que la nana de mi hijo se metiera a la alberca por ser ‘persona de servicio’, o sea ‘gata’. Me tuve que ir con toda mi familia a la playa sin darle explicaciones de por qué la gente del lugar no quería que le contamináramos el agua”. Les paso entonces el mensaje, pues creo que mientras estas cosas horrendas no cambien fenómenos como el de Oaxaca no terminarán jamás —y cada vez serán mayores.

Mantengan las noticias sintonizadas.

¿Por qué hay tanta gente que dice “no puedo” y se queda inmóvil, como pasmada, esperando que sean otros los que resuelvan el problema que no sólo le correspondía solucionar, sino que además le obligaría a aprender y a evolucionar profesionalmente?

Efectivamente, estoy hasta la madre de la mediocridad. Hoy estoy como el Chico Migraña: encabronadísimo. (El Chico Migraña era una de las cosas chidas del otrora valioso MTV.)

Prendí la televisión con ganas de entretenerme. No estaba prejuiciado (de verdad). Le subí al volumen porque sabía que algunas presentaciones me gustarían. Pero entonces sucedió.

Shakira con una balada en plan “soy artista madura y hoy los voy a sorprender sin mover las caderas”; luego un mariachi aterrorizado con una trompeta que no alcanzó su júbilo y Kinky con Julieta Venegas en un concepto por momentos interesante… hasta que se les sumó Daddy Yankee. Después, en combo curioso, llegaron Calle 13 y Nelly Furtado, quien también entregó premio al lado de Sizu Yantra en uno de los momentos más… surrealistas, extraños de la noche. (Y miren que admiro y respeto a Rubén.)

El caso es que poco a poco aparecieron los mismos de siempre con su misma limitación de siempre. Molotov con su ordinariez forzada. Ana de la Reguera con su sensualidad forzada. Miranda con su fashionez forzada. Diego Luna con su desfachatez forzada. Allison y Panda con su muy natural y nada forzada chafez (pero qué bárbaro, que alguien les enseñe a afinar a estos señores, por favor.) Y… bueno, no me quiero clavar. Es entretenimiento. Sólo eso. Ya lo sé. Ni para qué preocuparse (¿o sí?). Además, también hubo una que otra cosa chida. Yo lo que en verdad quería preguntar aquí es:

¿Quién le dijo a esa punta de mentecatos que el ser mexicano o latino tiene su máxima expresión en el insulto, la leperada y la oligofrenia?

Vaya, a mí me encanta decir groserías (buena parte de mi familia es de Veracruz, así que ya se imaginarán). Quienes me leen seguido saben que en mi blog suenan sapos y centellas. Pero bueno… que Molotov, Diego Luna, De la Reguera o las Ultrasónicas nos salgan con sus sandeces en un juego de supuesta mexicanidad verbal, o que nos hablen de que MTV por fin entendió que tenía que acercarse a nosotros en vez de quedarse en Miami (como si de veras hubiera diferencias) todo para que al final la tontita de Belinda cierre la noche cantando en inglés… me parece patético.

Ahora sí me dejaste sin palabras MTV. Pobrecito de ti. (Y pobres de algunos de nosotros.) No cabe duda: aunque cumpliste 25 años parece que sufres retardo mental.

Estoy contento. Invitaron a La Barranca (banda en la que toco) a una plática con jóvenes y niños en el marco de la Feria Internacional del Libro Infantil y Juvenil del Centro Nacional de las Artes, para explicar y compartir cómo es que nuestro hacer musical —y nuestras vidas en general— se relacionan con la literatura. La entrada es libre, así que los esperamos a todos para el día 20 de noviembre. (En cuanto tenga la hora la publico aquí.)

Estoy contento por eso y, además, porque los organizadores del encuentro nos mandaron de regalo algunos libros en plan de agradecimiento. Uno de ellos es “Música de cámara instantánea” de Alberto Blanco, poeta mexicano que me late bastante. De él son estos versos dedicados a Debussy (todos los poemas de este libro están dedicados a distintos compositores):

“La danza de las teclas es el velo
De aquel paisaje gris que se adivina
Detrás de la ventana que ilumina
Al pianista y al piano frente al cielo.”

En fin. También quiero decirles a los suspicaces que se inventaron cualquier cantidad de pleitos por el descanso al que pronto entrará La Barranca (esta es la única vez que tocaré el tema), que la vida interior de un grupo es algo que sólo se entiende y conoce ahí mismo, en una intimidad que jamás se comparte del todo. Entonces, cabe decir que este descanso es simplemente el resultado de nuestras propias necesidades y nada más. Como diría el pelón diabólico: “no se hagan bolas”. Todos tenemos proyectos personales por concluir y deseamos concentrarnos en ellos un tiempo. Fácil. Simple. De cualquier forma, entiendo que siendo personas expuestas de mil formas distintas los juicios e interpretaciones hacia lo que hacemos o decimos sean inevitables. Lo único a lo que invito ahora es a que ante la confusión confíen en la música por encima de quienes la hacemos, pues ella es la única que importa y nos trasciende a todos.

Terminando con otra cosa (aunque también tiene que ver con “conflictos creados”), he estado bien sacado de onda por la polarización de Tabasco, Oaxaca, Chiapas y tantos lugares más de la República.

¿Será que la única forma de lograr acuerdos es bajo la amenaza de unos y otros bandos?

¿Será que los mexicanos sólo podemos resolver nuestras diferencias “a los madrazos”?

¿Qué piensan?

Alguna vez me preguntaron cómo era mi casa. Y bueno, es una casa normal. Me gusta, eso sí, aunque sólo me he hecho responsable de los cuadros. Marión del resto (o sea de casi todo, ja). Así nos hemos entendido siempre.

Hoy saqué mi cámara y me puse a tomarles fotos a algunas de esas ventanas imaginarias (nada valiosas económicamente hablando), salvo a aquellas que de plano no se dejaron (soy pésimo fotógrafo por impaciente, ya lo verán). Aquí les doy unas muestras.

1.- “Abandono”, un grabado de Martín Velázquez.
Lo compré porque la actitud de este hombre me parece magnífica. Siempre imagino que es la representación del “Inmortal” en el cuento de Borges.

2.- “Alacrán y tres corazones”, un grabado de Cristóbal Tavera.
Me lo regalaron. Su textura es elocuente así como la propuesta de un triángulo amoroso envenenado. Lástima por la pinche foto tan fea. Ni modo.

3.- Figura femenina de Mucha sobre bastidor.
Ésta me ha acompañado desde hace 15 años. Mi padre solía tenerla adornando su librería, así que es de esos objetos cuyo significado rebasa su belleza. Está muy lastimada pero impone por su tamaño y color. Lo de abajo es una consola de discos antigua sobre la que descansan velas y una muerte pequeña.

4.- Sin título, acuarela de Juan José Arreola.
Es de los pocos trabajos pictóricos de mi abuelo que se rescataron luego de diversas exposiciones. Se lo debo a mi tía Claudia. Salió borroso, pero contiene a una mujer recostada. Es bastante grande y poderoso.

5.- Sin título, de Manuel Felguérez.
Abstracto pero con una textura que estaciona al pensamiento, que tranquiliza por su equilibrio entre la sugerencia formal y el movimiento.

6.- “La playa”,  de Leticia Tarragó.
Me lo dio mi madre cuando me casé. Dice que ningún jalapeño o hijo de jalapeño puede vivir sin uno de estos en su casa. Me gusta por evocativo, melancólico y por ser testigo de mi niñez.

7.- Múltiples grabados de Joel Rendón.
Este conglomerado ocupa una pared completa. Se conforma de dos cosas: una colección de animales y dioses a colores, más otro central que me dedicó Joel tras el palomazo improvisado de La Barranca en una de sus exposiciones (en el Centro Cultural la Pirámide), cuando él pintaba al tiempo que nosotros tocábamos. Gran recuerdo.

8.- “Tolteka”, de Joel Rendón.
Este es el Tolteca central cuya dedicatoria dice: “Para Alonso por el rock mexicano y por la estampa”.

9.- Caja “Baño Patito”, combinación de objetos por Enrique Alcaráz.
Esta me encanta. Las hace un amigo pintor y artista plástico que vive en Akumal. Para construir algo así colecta objetos abandonados y luego los organiza dentro de estas cajas llenas de vida y de sabrosa incongruencia kistch. Es más grande de lo que parece y sirve como recepción a mi casa. (Y claro que el chueco soy yo, no la caja.)

10.- Dragón chino, anónimo.
Cuelga sobre mi cama (lo que no hace muy feliz a Marión). Así de extraño como se ve, tiene algo que me fascina: su torso sin contornos, apenas una simulación o nube uniendo poderosas extremidades. Es un trabajo original —no sé qué tan antiguo— que un amigo me regaló tras rescatarlo de entre sus recuerdos familiares, por cierto relacionados con aquél lejano país. Me gusta imaginar que me cuida el sueño, y el insomnio también.

11.- Cuadros conmemorativos por las visitas de Rush y King Crimson.
¡Puro rock!

12.- Fotografías de cuatro bajistas admirados: Conrado (Los Lobos en el Teatro Blanquita), Christian McBride, Alain Caron y Dave Holland (estos tres en Montreal).
¡Puro bajo!

13.- Póster de Miles Davis.
¡Puro genio!

14.- Arte del disco El Fluir, de La Barranca, por Claudia Sánchez.
Los caminos se tuercen pero avanzan, fluyen, ésa es la premisa fundamental.

Bueno, espero les gusten algunas de estas grietas del tiempo. Hasta el lunes.

Esto escribí ayer antes de dormirme tras ver una película sobre ajedrez que, apenas un día antes, una amiga me había contado de la manera más casual. Además debo confesar que el asunto de las “mágicas casualidades” me traía clavado hace días gracias a que mi hermano es todo un fabulador y le fascina detectar indicios de misterio en su vida cotidiana. Ya le había yo dicho esto de que para mí las casualidades no existen, pues creo que somos nosotros quienes volvemos signo ciertos acontecimientos. En fin, no quiero aburrirlos desde el lunes. Regresando al tema “películas”, por favor vayan a ver “El ilusionista”. No es gran arte ni mucho menos pero relata una magnífica historia, está bien actuada y eficazmente ambientada. Me gustó mucho por sus pocas y claras pretensiones. Creo que es un mix entre Big Fish y Sospechosos comunes, así de raro… lo primero por el carácter de su historia, lo segundo por su estructura.

Compartiendo otras casualidades, el sábado, un alumno de bajo (el único que tengo, pues no me gusta dar clases), llegó en crisis por un amor roto y porque su relación con la música se estaba corrompiendo. Me dio gusto escucharlo y reconocerlo como un hombre inteligente que tomará la mejor decisión para seguir enamorado del bajo. Esa misma tarde –aquí la casualidad- me reencontré con un amigo que hace años no veía y que, hace tres lustros, fue mi oreja cuando yo entré exactamente en la misma crisis que mi alumno. Fue algo impactante, de verdad. Lo comparto porque vivir como músico en México es realmente difícil si las ideas estéticas no concuerdan con el pop. Pero bueno, quejarse cuando hay gente que vive para pintar, bailar, actuar o hacer circo… gente que se las ve mucho más difícil… me parece que no procede.

Igualmente y antes de dormirme, escribí dos versos de Borges que flotaron en mi cabeza durante el fin de semana, mismos que leí en la revista La Tempestad (cómprenla, es la mejor dedicada al arte que se hace aquí):

“Dioses que moran más allá del ruego
La abandonaron a ese tigre, el Fuego.”

Son el final de un soneto dedicado a una poetiza uruguaya muerta en un accidente aéreo. Esta idea de los dioses indolentes que dejan obrar al destino para que alguien inocente se vea devorado por las llamas de un choque aéreo, entonces convertidas en tigre furioso, me dejó perplejo… eso es escribir, lo demás, es lo de menos.

Buen lunes.